Caos-quase-caos

Caos-quase-caos

do caos fiz uma ordem

que era tentativa de organizar 

o espalhado

e isso era o caos

escrever é o caos

e conseguir é tentar o caos

e tentar é conseguir o caos

o caos é sempre o que é

por ele mesmo

e o que é ele mesmo?

o que fazer do caos se 

o caos

por ele mesmo

é caos?

o que é caos

se nem quis escrever

sobre o que era ele?

o que quis - se é que sou -

para querer

tem algum direito

esta voz?

(que) só sabe pensar no caos

em caos

nos caos

caos

caos 

caos

palavra que diz muito

no nada

da poesia da vida

caos

que representa

caos

caos

que

caos

caos 

que 

cai

caos

ca

os

c

a

o

s

que

c

a

i

óbvio

-----------------------------------------------

Tentei poesia

Quando vi que era em mim

que habitei o querer lá,

tentei escrever e já perdi a meada.

Um ninho só é um ninho se houver ajuntamento.

Caos não é ninho,

é desordem declarada, 

como nesta tentativa horrenda.

Poema horrível é todo este

que se desdobra num qualquer-nada

de coisas sem fundamento

que não se consegue organizar.

E acaba onde não era pra começar,

parecendo qualquer coisa imbecil 

e sem concretude - 

coisa que a literatura não quer parecer.

------------------------------------------------------------

Experiência de um Poema Vivo

“Quero escrever movimento puro”

Clarice Lispector

Descanso

Todo o fluido do corpo

Que separa a vida (a que fica) das coisas cruas

Imerso

No descanso terreno

Que move os sentidos do corpo

A comuns labirintos inabitados

Por quem quer que seja

E ouve, ainda

Gritos de respiração pausada,

Chamas de silêncio escondido,

Surtos de palavras que escorrem nas sombras

Dos vidros em cacos

Da superfície do incompreendido

Desfaz as regras da

Inexistência

Pensa como quem carrega

Uma cabeça pendurada em outdoor passageiro

Anda a tropeçar,

Boemias, lucidez vaga (ante)

E estupidez profunda.

Nada mais é

Esta luz, este corpo, este ser

Que de um Sopro

Nasceu d’outra alma

Fluiu outra (c)alma,

Soprou outro ser

Que soprou vida que um dia

Morre.

Aqui, experimento o poema,

A cor exata,

O instante,

O minuto que foi,

O it que me escapa e não

Pertence a ninguém.

Sim.

Um dedo sangrento aponta – não sei qual

E

Por onde caminha, tudo,

Apontam armas e palavras,

Tudo escorrega aleatoriamente

Para um fim que não tem início

Senão no Sim.

O Nada.

O silêncio puro e total,

A dança das estrelas que palpitam

E estremecem aquilo que é de divina pureza –

O movimento, a dor, a imensidão

Incalculável do instante

Que é o tempo

Incontável, prematuro,

Inocente, tangendo o negro céu,

A clara sombra

Do que não há

- de nada (ou tudo).

Trêmulos, encontramos as paredes

Do existir, duras,

Cegando o que não há de ser visto,

Porque se vai, longe, como um instante que

É.

A dor do existir, bate

Na mais dura pedra do sopro

E toca silenciosamente um sono incalculável

E nostálgico

De palavras

Com sentido puro.

Pois pureza – que escapa

(e é o escape)

De tudo o que se sujou

De nós.

Provação.

Exercício de pureza que

Nos é insaciável, ardente,

Comove e vicia.

Cerra os olhos

Esquece que existiu desejo,

Não existiu querer,

Existe o é.

O é das coisas,

O é do nada

Que é quase tudo

De nós.

Gemendo, chora

E arrepia os olhos

Que choram por esta dívida com o indescritível:

A alma.

É a melancolia de existir,

É a emoção que jorra das palavras

Que caem obscuramente

Da verdade de ser.

A verdade de nascer que possui

Esta inadequação no nada

Encaixando-se na fluidez

Da provação.

(de tempos em que havia um maior romantismo)
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Deslirismo

Jamais se pôde ver teu gosto

e pudera que me visses

na nudez dos meus passos

e nos silêncios das nossas ausências

furtivas e consensuais

e, além do "mas"

e dos plurais 

que nos ressignificam

velhice por velhice

e tempo por tempo,

já que não gosto dos finais,

tampouco sei fazer poesia

de primeira - com a claridade

do lirismo que sonhei

pois, quem quer ser 

já não é 

e quem é 

não se contenta 

com o que consegue ser

também, 

além do mais, 

a gente devia desistir

de tentar

toda vez que tenta.