Nuvem

Sou o frio que habita em mim

Em mim, o fio que habita o mundo,

A lã que transpassa o corte

da cor que sobrepõe o calor

e a umidade do interior dos dias.

O vento que percorre inteiro

está em mim, e eu estou nele,

como quem tece palavras

sem saber como tecer,

sem saber como dizer.

O dom da poesia não é dom,

é dom que não é dado,

é razão inadequada e 

vontade inesperada,

é hora de almoço esquecida em versos

e desejo ocasional, sazonal, de tudo o que se 

quer.

Tudo o que se quer.

É lágrima no calar da madrugada

e silêncio necessário e desorientado.

Sou o frio que habita essa desordem chamada poesia.

Um frio que se aquece na mentira das palavras

que não possuem uma flor, apenas tempestade,

gelo, armas.

Palavras-soldado.

POEMA.

Qualquer coisa de mim.