Folhas marrons, uma parede vermelha, uma pequena escada que me ligava a um pequeno mundo - ao qual eu pertencia em minha pequenez. A sensação de pertencimento, de saber estar em casa mesmo estando tão longe. A madeira que rangia sutilmente, a ausência naquela porta de vidro que ficou em meu pensamento: o fino som do penduricalho que canta quando o vento passa ou quando a porta abre. O cheiro dos livros, novos e velhos, das coisas, de todas as coisas que lá estavam e que se misturavam ao meu gozo interior de estar ali , que se entrelaçavam com minha nostalgia nunca vivida de fato, apenas imaginada, criada não a partir de um memória, mas a partir de um desejo de vivenciar - o que me percorre por inteira, em um infinidade de coisas.
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