Saudades

A saudade é uma coisa imensamente dolorosa. Pior é sentir saudade de coisas que não existiram. Além disso, tem aquela saudade que sentimos, oriunda de uma época em que não pretendemos tampouco lembrar quanto viver, mas que, em suma, possuiu uma pequena coisa especial cuja saudade dela nos atordoa. Saudade de como éramos poetas, de como a poesia fluía. Saudade (de) uma liberdade sem nome, aquela liberdade sem causa: liberdade fingida, quase. A saudade está no cheiro dos meus livros, nas músicas, nos dias chuvosos (como hoje). Saudade dos pecados cometidos - mais saudade ainda de quando eles eram apenas desejos, de quando eram apenas mentais. Saudades da dor do parto, saudades da dor de partir. Saudade dos túmulos cobertos por corujas do dia encarando-nos, enquanto nós desejávamos que elas nos sobrevoassem com suas belezas. Saudades de taças de vinhos espalhadas sobre a mesa, de noites em claro, da nebulosidade da madrugada, perfeita para viver a alma. Saudade de tudo que se foi e tudo que vai chegar. Saudade do que inspira poesia, saudade da saudade que se sentia, saudade do que era poesia - naqueles dias. Saudade é tremenda... as saudades são muitas. As saudades que nos matam, que nos acariciam, que nos atiram pedras; as saudades de nós, as saudades das trevas habitadas que somos, as saudades das mortes que vivemos, das pequenas mortes, grandes mortes, dos orgasmos, das estrelas que encobriam nossos céus de sóis da noite, saudades que nos cobriam com véus das sombras, saudades tão ainda permanentes.