Em uma noite de flores frias

À noite é tempo de poesia, tempo de vida, de inspiração, de minúcias.

Tempo de instante, tempo de desejo, tempo de ser, só de ser, "o ser triste e material".

O dia serve para dormir, para ser iluminado por luz natural, para ser, só que menos. 

À noite é para ser muito, ser grandioso, no frio e no silêncio.

Ah, quantas lembranças...

Lembranças do ser de mim que existiu esparso por um passado cuja escuridão pairava. O que era de mim, não fosse tanta treva? O que era de mim, não fosse dor? Jamais seria eu, jamais seria luz, hoje...

Luz que ainda é movida pela escuridão do mundo, que nada serve para ascender o que está em nós iluminado...