(In)felicidade clandestina: clari(ce)ei-me

Pudera a felicidade ser um instante de um momento? Pudera passar tão rápido? Mas e se o instante parecer uma vida inteira, passando já quando agora se passou? Como aquele que passou e quando passou já havia passado no pensamento? Sento-me à esquerda do tempo, ele corre d’outro lado que não o meu. Não sei lidar com relógios. Não sei responder à perguntas. Não sei nada mais que fazê-las. Não quero outra identidade: quero esta – mas que é d’outra. Como é difícil fugir do instante – ele me engole como os relógios da vida, como o tempo físico das coisas, como a inquietude do ser que passa como o tempo e como o vácuo, exprimindo até as pedras. As pedras são exprimidas no vácuo eqüidistante da alma. Oh, alma fugidia! Procuras nas palavras o que não vês nos gestos! E o que é isto? É fuga inteligente. É fuga vadia! Fuga exigida e existida! Ah, alma! És uma névoa lívida voando no vento das sombras do dia! O instante me possui... E quero fugir dele, pois ele me escapa. É como a onda não saltada, como a bolha não estourada. É parecido com um amor estrangeiro, é repetido como uma rotina errante. O instante é o meu erro. Minha escolha. O instante é o meu capote de chuva e a minha cova que flutua. O agora é isso e aquilo e são os meus dedos que escapam nos lugares errantes – que não são, agora, os papéis em branco. Agora passou e já é outro que foi e que me escapou como a onda de uma década atrás. Exausta sou por subir na goiabeira e catar cocos. Não que odeie cocos, mas que não os ame. Cocos são ocos como um vidro sem ar – a vela apaga-se. Cocos são fogos de artifícios sem novos anos. Prefiro a água das lágrimas à água do coco. A água lacrimal ao menos tem sal – e sal fino, puro e como o instante. E me aproveito do sal do instante que já não é como o da lágrima raivosa. As lágrimas raivosas dão mais sal porque são de instantes permanentes. Instantes iguais que já não são instantes e que já se foram como instantes. Instantes futuros são instantes de mentira, mas existem no tempo dos que não foram (ainda). E quando forem, serão passado. Porque os restos são fagulhas, iniqüidades passadas que já não me servem e não servem a ninguém. Só dos que se servem – e são restos. São fagulhas de si mesmos incineradas no vazio dinâmico que procede a alma. E esse vazio é a (in)felicidade. É o apagar dos olhos  cansados de um dia insuperavelmente distante. É a felicidade de uma vida completamente clandestina de si mesmo.